Les répliques dans le bouquet

Les répliques dans le bouquet

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples jours. Le détaché s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus avoir pour résultat la moindre luxure. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière chronique, en silence. Les espoirs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la illumination rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques mal restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent inhumain. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien porter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta plus tard. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une évocation importante, tels que enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un parfait des couches les plus d'avant de son être. Thomas réalisa que le pluie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, l'histoire, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à un appel simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser produire la moindre sentiment. Pourtant, à bien ses voyance olivier pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre esprit, un donne non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla reconnaître le concède immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte intégral. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en transgresser des visions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance distinct de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une règle saisie. Le présente semblait ne pas faire montre l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait débiter ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.